Зеркальщик приезжает в воскресенье.

За окном все ещё лежит снег и дует холодный ветер, а мне кажется, будто бы кто-то прорубил окно в лето. Туда, где мы смотрели с детским восторгом в глазах, как в ночном небе расцветает фейерверк. Где в одиннадцать вечера покупали шаурму и квас в первом попавшемся киоске. Где пили красное вино и разговаривали обо всем на свете.

Жду с нетерпением.